El Lobo No Muere Cordero

Soledad

Michelle Brea — Wed, 21 Oct 2009 14:07:37 +0000

La belleza es engañosa, decía. Prefería vestir su dolor, su fealdad. Se había caído y levantado. Había tocado fondo y había resurgido.

No dejaba que la tocaran, porque estaba cansada de los hombres, siempre pensando solo en ellos, en sus amantes, con tufo a sexo y a güisqui de 12 años. Estaba cansada de hombres que la dejaban sola el día de navidad, hombres que estrellaban las puertas, hombres que te hacían quererlos para luego cambiar de opinión, siempre creyendo que la podían comprar con sus papeletas, hombres que simplemente tomaban lo que creían les pertenecía. Para ella todo el juego de la seducción era un teatro y ella ya no quería audicionar para esos roles. La seducción no significaba un juego, ni una casualidad, era una ruleta rusa.

Realmente esperaba poder desagradarles a todos. Esperaba que la vieran en sus pesadillas. Guardaba rencor, mucho rencor, era su energía vital, tatuaba cada insulto, cada lagrima en su mente. Para ella la soledad era la condición humana. Había que Cultivarla. No esperaba nunca superar la soledad. No tenía ni le interesaba, tener la esperanza de encontrar gente que la entendiera, alguien para llenar ese espacio, ese vacío.

Foto Por: Samantha Everton

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Prematuros

Michelle Brea — Wed, 07 Oct 2009 15:24:40 +0000

Mi hija Maria Amalia nació el 28 de Junio del 2001, a las 24 semanas de gestación, pesando tan solo 1 libra y 10 onzas. Hoy, gracias al esfuerzo de los médicos y enfermeras que durante 3 meses le proporcionaron todo el cuidado y amor necesario en Cuidados Intesivos Neonatales, Maria Amalia tiene 7 años y es una niña saludable.

La duración normal de una gestación es de alrededor de 40 semanas. Cuando el bebé nace entre las 37 y las 42 semanas de embarazo, se dice que es un recién nacido a término. Y cuando nace antes de las 37 semanas, se trata de un recién nacido prematuro.Una de las características de los bebés prematuros es su incapacidad para regular de forma adecuada su temperatura. Por eso, al nacer, estos bebés se colocan dentro de la incubadora. Es la forma que tenemos de reproducir las condiciones de temperatura y humedad propias del medio intrauterino. Por otro lado, la inmadurez también les impide succionar y deglutir el alimento, es decir, la leche materna o la fórmula artificial.

Los nacimientos prematuros constituyen una crisis del sector salud que pone en peligro la vida y la salud de casi medio millón de bebés cada año. Es la causa número uno de muerte de recién nacidos y puede producir discapacidad permanente. Peor aún: el número ha aumentado un 31 por ciento desde 1981.

El nacimiento prematuro puede ocurrir sin previo aviso y sin causa conocida( En la mitad de los casos de nacimientos prematuros , simplemente no se puede explicar que salió mal, entre las causas conocidas de parto prematuro se encuentran infecciones o enfermedades maternas , hábitos maternos , embarazos múltiples o problemas uterinos, entre otros). Los avances médicos dan hasta el más mínimo a los bebés una posibilidad de supervivencia, sin embargo, para muchos bebés, el parto prematuro sigue siendo una condición de vida o muerte. La prematuridad, es la causa número uno de muerte durante el primer mes de vida. Además de que los bebés que sobreviven enfrentan en muchos casos, graves problemas de salud y el riesgo de discapacidad permanente. Cuando un bebé nace de forma prematura, su peso es menor de lo normal, y sus órganos no están del todo desarrollados. Esto hace que pueda tener problemas de salud con más frecuencia que el niño nacido a término, siendo el riesgo mayor cuanto más pequeño e inmaduro nace el bebé. Entre 400 y 600 bebés prematuros quedan ciegos cada año en la República Dominicana a causa de la retinopatía del prematuro, enfermedad relacionada con el trastorno de los vasos sanguíneos de la retina.

El 17 de noviembre estará dedicado a crear conciencia sobre la crisis del nacimiento prematuro. March of Dimes le extiende una invitación a los blogueros para que participen.

-Aprenda acerca del nacimiento prematuro en marchofdimes.com/fightforpreemies
-Añada un botón en su blog durante el mes de noviembre, Mes del Nacimiento Prematuro

Necesitamos luchar por todos los bebés.

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Rutina

Michelle Brea — Tue, 06 Oct 2009 14:44:22 +0000

El problema de las cosas especiales es que termino convirtiéndolas en rutina.

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Niños

Michelle Brea — Fri, 02 Oct 2009 16:36:27 +0000

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No Comprendo

Michelle Brea — Fri, 25 Sep 2009 20:48:38 +0000

La política, la guerra, la filosofía, la vida, la pobreza, el amor…

Mis pensamientos, mis emociones, mi manera de proceder, mis movimientos, mi mirada…

La atracción, la sensualidad, la pasión, el jugueteo, el roce…

Mi percepción, mi cuerpo, el placer…

La noche, el día, mis estados de ánimo…

La oscuridad, la soledad, nostalgia, dolor…

La energía, el aura, la vida…

El sexo, la humedad, la respiración, el contacto, el engaño, la conmoción…

La intimidad, los secretos, lo oculto, la honestidad…

El sentir, latidos, movimientos, fogosidad…

… son cosas que no comprendo

Foto: Michelle Brea

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Mis 3 Deseos

Michelle Brea — Mon, 21 Sep 2009 19:50:52 +0000

Si un genio se me apareciera y me concediera 3 deseos, contestaría:

1) Eliminar la Pobreza. Hay demasiadas personas que solo conocen la miseria, me pregunto por qué algunos somos más afortunados que otros. Imaginas pasar 5 días sin nada que comer, durmiendo en cartón, con sed, lleno de enfermedades cutáneas… y del alma… como se puede vivir así?

2) Paz Mundial. Creo que este punto no requiere explicación. No hay nada más estúpido que la guerra.

3) Ser feliz y tener humildad ante los retos de la vida. Esto conlleva amar; aceptar la vida como viene; disfrutar de lo pequeño y de lo grande; conocerse a sí mismo y aceptarse así como se es; sentirse querido y valorado, pero también querer y valorar; tener razones para vivir y esperar y también razones para morir y descansar. Para ser feliz no necesito dinero ni lujos para ser feliz basta con poco, un rinconcito de paz, un rayito de sol, arrullarse con el mar y las olas pero implica conformidad y aceptación.

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El Príncipe de Las Mareas

Michelle Brea — Mon, 21 Sep 2009 12:41:04 +0000

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Quisiera No Envidiar a Wile E. Coyote

Michelle Brea — Mon, 07 Sep 2009 15:46:42 +0000

De veras quisiera no envidiar a Wile E. Coyote, pero no lo puedo evitar… Constantemente es aplastado por rocas, cae en precipicios, y hace cosas como repetitivamente detonarse con explosivos de baja calidad. Todo el mundo lo ve como un desastre andante y definitivamente lo es.

Pero lo que la gente a menudo no ve, es que hay mucho que envidiarle también. No importa cuántas veces el correcaminos se le escapa, no se le ocurre a Coyote que sólo debe de dejar de intentar agarrarlo. Eso es determinación! Los numerosos desastres en su vida, solo logran apaciguarlo un poco, y nunca por mucho tiempo. Imagine lo que podríamos lograr si todos tuviéramos ese enfoque en la vida. Al menos el mundo resultaría mucho más entretenido.

También está el aspecto desenfadado de Wile. E. Coyote, quien camina alegremente inconsciente de aspectos preocupantes como la gravedad, feliz y envuelto en sus planes de freír al correcaminos. Tiene sus sueños y los persigue sin miedo, sin temor a que la realidad se le interponga en el camino. Ciertamente me gustaría vivir la vida de este modo despreocupado.

De la misma manera también envidio su forma de comunicación. Wile E. Coyote no habla mucho, pero su mensaje es transmitido efectivamente. Quién necesita una cantidad de palabras rebuscadas para expresar sus sentimientos si se tiene un depósito de letreros auto- explicativos que transmiten exactamente lo que sientes: “help!” “Ouch!” “yikes” y “?”. Solo debo de pensar donde mantener mi depósito de letreros, nunca he entendido de donde los saca Wile E. Coyote.

Con todo y todo, creo que quisiera ser como Wile E. Coyote. Ojalá tener su creatividad y expresividad. Aunque solo me encuentre con un tropiezo tras otro, al menos seré el hazme reír de todos!.

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Tres

Michelle Brea — Mon, 07 Sep 2009 14:42:33 +0000

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Go Green

Michelle Brea — Thu, 25 Sep 2008 15:38:00 +0000

«Yo estoy asustada por mi futuro… Estoy aquí para hablar en nombre de todas las generaciones por venir… No saben como arreglar los agujeros en nuestra capa de ozono. No saben como recuperar los salmones de las aguas contaminadas. No saben como resucitar un animal extinto. Y no pueden recuperar los bosques que antes crecían donde ahora hay desiertos.Si no saben como arreglarlo, por favor, dejen de romperlo”.

Vivir ecológicamente es vivir respetando no solo al planeta, sino también a nosotros mismos “Green” es un estilo de vida. Posiblemente para algunos todo les puede parecer una moda, pero todo esto surge a raíz de una necesidad, si la gente lo ve como una moda y sólo así toma conciencia de todo lo que esta pasando, pues que así sea. Brindar respeto hacia la naturaleza debe ser parte de nosotros, debe ser parte de nuestro pensar.

Así de sencillo es: ¿cuánta gente no tira basura desde su carro en las calles? o cuando van caminando se les hace demasiado fácil tirar desperdicios, no piensan en las consecuencias, sólo piensan en excusa tontas: “al síndico que haga su trabajo”, “todo el mundo lo hace”, “ya hay basura tirada, una más no va a hacer nada…”.

En este tiempo de lluvias, se quejan porque se inundan las calles, la mayoría de las veces las inundaciones ocurren por alcantarillas tapadas de basura que la mayoría de la gente tira en las calles, muchas veces, se ha dicho, se ha repetido que la basura debe ponerse en su lugar pero no hay respuesta, y la gente sigue quejándose, pero sigue tirando basura en la calle.

Hay que enseñarles a nuestros niños nuevos valores, ¿qué pasa con la educación cívica en las escuelas?,

Y es que llevarse un caracol de la playa puede ser perdonable pero no lo es arrancar plantas. Resista la urgencia y mejor tome una foto. No tire la colilla del cigarro, ni la tapita de la Presidente o la mallita del ron, para eso están los zafacones. Utiliza bombillos de bajo consumo, consume alimentos orgánicos, dile NO a los pesticidas, herbicidas y fungicidas, contrólate mientras manejas, no ganas nada pegando bocinazos, el tapón probablemente va a seguir igual… Baja el volumen de tu radio, lo más probable es que a tu vecino no le interese lo que estas oyendo.

Entonces, es muy sencillo seguir las reglas si queremos conservar la tierra para un largo tiempo, para tus hijos, para tus nietos…crea conciencia con los tuyos, no tires basura, adopta un árbol, no desperdicies el agua, come sano, recicla. Hagamos de la ecología algo más que una moda. Por una vida mejor.

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A Veces

Michelle Brea — Mon, 18 Aug 2008 15:29:00 +0000

A veces, los gritos de impotencia se me incrustan
en el cerebro.
A veces, las miradas rígidas no me dejan respirar.
A veces, los recuerdos amargos, tienen sabor.

A veces, tengo que tragarme el miedo
para no causar dolor.
A veces, las palabras sinceras,
los pensamientos no expresados,
los movimientos no sincronizados,
me lo dicen todo.

A veces, mi cerebro no puede tolerar
las miradas…
y los pensamientos escupidos los tengo
que tragar para no ahogarme.

…solamente, a veces.

Foto por: Thomai Pavlidou

Conversación Teléfonica (LOL!)

Michelle Brea — Wed, 21 Mar 2007 20:58:00 +0000

Ella: ¿Por qué no me llamaste anoche?
Él: ¿Anoche?..¿Te lo había prometido?
Ella: Estaba esperando tu llamada.
Él: Perdóname, cariño. Ya sabes que tengo mala memoria.
Ella: ¿Es que te importo tan poco?
Él: No, no, amor mío. ¿Cómo puedes decir eso?
Ella: ¿Dónde estabas?
Él: ¿Yo? ¿Que dónde estaba? (intentando recordarlo)
Ella: …. (suspira…)
Él: ¡Claro! Ya me acuerdo. ¿Ves que pésima memoria tengo? ¡Ni siquiera me acordaba de eso! (suena su risa falsa)
Ella: ¿Dónde estabas? (insistiendo)
Él: ¿Dónde iba a estar, mi amor? En casa de un amigo mío.
Ella: ¿Te emborrachaste?
Él: Laura, cariño, ya sabes que nunca me emborracho…
Ella: ¿Laura? ¿Quién es Laura?

Foto por: cinemacowgirl

Solo Lucía…

Michelle Brea — Sun, 18 Mar 2007 15:18:00 +0000

Nunca antes se había sentido utilizado. Cuando sonó el portazo, se dió cuenta que Lucía lo había utilizado. En un instante lo vió todo muy claro. Finalmente, había entendido el por qué todas esas chicas le habían reclamado, al borde de la histeria, el haberse ido sin darles un abrazo de despedida. “Ni siquiera esperaste cinco minutos”, “Ni te dignaste a conversar un rato”,“Lo único que querías era acostarte conmigo”, eran las apelaciones más comunes de aquellas féminas que pasaron a la historia después de una noche. Y se sintió tan asqueado cuando Lucía se fue sin darle si quiera un beso, sin agradecerle por una sesión de maravillosos sudores y aromas combatientes, sin la sonrisa del cazador con su presa en la mano, sin un vulgar “te quiero”, al menos para disimular. Y más asqueado aún por lo mucho que le había dolido su desaire. Una sensación desconocida hasta ese momento, en el que por dormitar los cinco minutos reglamentarios, ella desapareció sin mayores explicaciones. Lucía, chica fugaz y punzante que todavía danza con sus fantasmas antes de dormir, mujer fácil de desnudar, animalito inolvidable que se coló entre sus sábanas para despojarle de cualquier síntoma de tranquilidad, oscuro recuerdo, frustración indeleble, anécdota amarga.

La siguió esperando cada viernes en aquel bar decadente. Siluetas anónimas se volvieron familiares. Se convertió en el mejor cliente del año. De vez en cuando, alguna mujer se iba con el de regreso a casa. Pero ninguna Lucía era capaz de aparecer. Se llamaba Lucía y era lo único que conocía de ella. Además de su cabello paradisíaco hurgando entre sus dedos, no pudo recordar nada más. De haber sabido que ella, justo ella, precisamente ella, se iba a largar sin dejarle siquiera su número telefónico, hubiese memorizado cada gota de saliva, cada centímetro de su figura perfecta, el tacto de cada uno de sus dedos sobre su piel, las únicas cinco palabras que mencionó en hora y media de placer, el tono de sus gemidos encandilados, el sabor de sus párpados, el candor de sus mejillas acaloradas, la destreza con la que su vestido azul caía sobre su vieja alfombra, la melodía de su ritmo insaciable… Porque fue ella, justo ella, precisamente ella, la que le dio conciencia a su rutina insomne de cuerpos baldíos, de ojos sin nombre, de senos incontables, de frases insignificantes, de mujeres decadentes en busca de príncipes atiborrados de dinero, de piernas abiertas al tercer trago, de sexo amnésico, del vacío que antes parecía amigable, de aquella pésima inquilina llamada soledad. Porque fue ella, Lucía. Sólo Lucía.

Foto por: Simon Pais

El Olor de La Lluvia

Michelle Brea — Wed, 14 Mar 2007 15:53:00 +0000

Un frió viento de marzo danzaba al final de una noche en Dallas cuando el médico entro a la pequeña habitación donde se encontraba Diana Blessing. Aun aturdida por la cirugía, su esposo David sostenía su mano mientras se daban ánimo para las últimas noticias.

Esa tarde del 10 de marzo de 1991, una serie de complicaciones obligó a Diana, con tan solo 24 semanas de embarazo, a someterse a una cesárea de emergencia para dar a luz a la nueva hija de la pareja, Danae Lu Blessing. Con 12 pulgadas y pesando solo una libra y nueve onzas, ellos ya sabían que era una niña precariamente prematura. Aun así, las suaves palabras del médico cayeron como bombas.”No creo que lo logre” dijo, tan amablemente como pudo.”Solamente hay un 10% de posibilidades de que sobreviva la noche y aun cuando, si por alguna escasa posibilidad lo logra, el futuro para ella podría ser muy cruel”.

Pasmados e incrédulos, David y Diana escuchaban a medida que el doctor describía los problemas devastadores a los que Dana se enfrentaría si lograba sobrevivir.
Ella nunca podría caminar, nunca podría hablar, probablemente sería ciega y estaría ciertamente propensa a otras condiciones catastróficas como parálisis cerebral, retardo mental y así y así….

“No! No!” era todo lo que Diana podía decir. Ella y David, junto con su hijo de 5 años, Dustin, habían soñado desde hace mucho con el día en que vendría una hija para que fueran una familia de cuatro. Ahora, en cuestión de horas, ese sueño se desvanecia. Durante las obscuras horas de la mañana, mientras la vida de Danae dependía del mas delgado hilo, Diana despertó sobresaltada de su sueño, con una creciente determinación de que su pequeñísima hija viviría y viviría para convertirse en una niña saludable y feliz. Pero David, completamente consciente y escuchando los horrendos detalles sobre las posibilidades de que su hija dejara con vida el hospital, mucho menos saludable, supo que debía confrontar a su esposa para lo inevitable. David entró y dijo que necesitaba que hablaran sobre realizar los arreglos del funeral.

Diana recuerda “Me sentí tan mal por el porqué estaba haciendo todo lo posible para tratar de incluirme en lo que estaba ocurriendo, pero yo no escuchaba, no podía escuchar” Y dije “No, eso no va a suceder, de ninguna manera!!! No me interesa lo que digan los doctores, Danae no va a morir! Un día simplemente ella estará bien y vendrá a casa con nosotros!” Como si la determinación de Diana le diera deseos de vivir, Danae se pegó a la vida, hora tras hora, con la ayuda de cada máquina y logrando que su cuerpecito en miniatura pudiera resistir. Pero a medida que esos primeros días pasaban, una nueva agonía llegó para David y Diana. En vista de que el sub-desarrollado sistema nervioso de Danae se encontraba esencialmente “en crudo”, el mas ligero beso o caricia únicamente intensificarían su incomodidad, de manera que ni siquiera podían arrullar a su pequeña bebita contra sus pechos para ofrecerles la fuerza de su amor. Todo lo que podían hacer, mientras Danae luchaba sola bajo la luz ultravioleta en su confusión de tubos y cables, era orar para que Dios se mantuviera cerca de su preciosa niñita. Nunca hubo un momento en que Danae súbitamente se fortaleciera. Pero a medida que las semanas pasaban, ella milagrosamente iba ganando una onza de peso aquí y una onza de fuerza allá.

Finalmente, cuando Danae cumplió los dos meses de edad, sus padres lograron estrecharla en sus brazos por primera vez. Y dos meses más tarde, aún cuando los doctores continuaban con gentileza pero implacablemente advirtiéndoles que sus oportunidades de sobrevivir, mucho menos de llevar una vida normal, estaban próximas, Danae salió del hospital y fue a casa, justo como su madre lo predijo.

Hoy, cinco años mas tarde, Danae es una pequeña pero bulliciosa niña, con chispeantes ojos grises y un inextinguible entusiasmo por la vida.Ella no muestra ningún signo de discapacidad mental o física.Simplemente, ella es todo lo que una niña puede ser y más, pero este final feliz esta lejos de ser el final de esta historia. Una relampagueante tarde en el verano de 1996, cerca de su hogar en Irving, Texas, Danae estaba sentada en el regazo de su madre en las gradas de un parque local, donde el equipo de baseball de su hermano Dustin se encontraba practicando. Como siempre, Danae estaba parloteando sin parar con su madre y algunos adultos que se encontraban sentados en un lugar cercano cuando súbitamente guardo silencio. Rodeando su pecho con sus brazos, Danae preguntó “Mami, hueles eso?”Olfateando el aire y detectando la cercanía de una tormenta, Diana contesto “Si, huele como a lluvia” Danae cerro sus ojos y nuevamente preguntó, “Hueles eso?”Una vez más, su madre contesto, “Si creo que pronto estaremos mojados, huele a lluvia” .Aún atrapada en el momento, Danae sacudió su cabeza, acarició sus delgados hombros con sus pequeñas manos y en voz alta anuncio,”No, huele a EL. Huele a Dios como cuando uno recuesta la cabeza en Su pecho”…

Lágrimas arrasaron los ojos de Diana, mientras Danae felizmente brinco de su regazo para ir a jugar con los otros niños. Antes de que la lluvia cayera, las palabras de su hija confirmaron lo que Diana y todos los miembros del resto de la familia Blessing siempre supieron, por lo menos dentro de sus corazones. Durante esos largos días y noches de sus primeros dos meses de vida, cuando sus nervios eran demasiado sensibles para que ellos pudieran tocarla, Dios sostenía a Danae en Su pecho y era Su amoroso aroma lo que ella recordaba tan bien.

Esta lectura es muy especial para mi, ya que mi hijita nació como Danae de 24 semanas y 1 libra y media…

Con Sabor a Nostalgia…

Michelle Brea — Sun, 04 Feb 2007 14:13:00 +0000

En un bar decadente, un lugar oscuro y delgado con sabor a nostalgia, sin más compañía que sus pensamientos, ella compartía sus añoranzas con unos vasos de whisky barato, y si era afortunada, con un cliente despechado con tufo a tabaco y cocaína.

Por lo general se sentaba sola, siempre en la barra del bar, como tratando de no ser vista, aunque por su descomunal belleza, aún despues de años de sexo, lagrimas, drogas y alcohol, esto resultara ser una utopía en aquel bar lleno de penas. Y así, en su soledad, con la sonrisa pintada, veía los días pasar y con ellos, sus sueños de ser alguien; y es que para las almas perdidas que noche tras noche la acompañaban en su soledad, ella siempre sería parte del bar, del whisky y de esa música que, como ella, seguía empeñada en bailar con el blanco humo de los cigarrillos.

Fotos por: Mickey Brick

Doble Vida

Michelle Brea — Tue, 16 Jan 2007 13:30:00 +0000

Ella no era exactamente como los demás creían, llevaba una pantalla; era como un caleidoscopio que cambiaba de forma según quién o donde la miraran… En las noches se la pasaba bien (o eso creía) navegando en un turbulento mar de alcohol y coca que amainaba sus heridas sin llegar nunca a puerto; creía que de verdad había algo heroico en levantarse a las 6 de la tarde sudando a vodka y lagrimas, con la nariz pelada, al lado de una persona sin identificar, con la resaca como una piedra atada a una soga colgada de su cuello.

A veces odiaba elevarse, aunque se sintiera fenomenal allá arriba, porque sabía que, en algún momento, volvería a caer… se caía, justo al amanecer, se caía de su trono de plástico y humo. Creía que cada copa y cada línea blanca, eran como una llave mágica capaz de abrir celdas interiores desde donde liberaba sentimientos y recuerdos; creía de verdad encontrar confesores discretos y solidarios en los compañeros de borrachera, y refugio en las barras de los bares despiadados. Se convirtió lentamente en la loca que busca en el licor la poción que le aturdía la mente, la solución para ponerle el punto final a su vida cotidiana, el último golpe de gracia y talento a la función, corriéndole un telón al corazón, casi sin esperar el último aplauso.

Foto por: Raquel Santana

Inspirado en el Libro: “Un Milagro en Equilibrio” de Lucía Etxebarria

Deseos Complejos

Michelle Brea — Thu, 28 Dec 2006 13:21:00 +0000

Siento una insistente frustración últimamente, un deseo confunso de caminar y fumar en los parques, salir y tomar tragos exóticos, pasear por las noches escuchando baladas de aquel viejo músico con voz ronca. Y no, no es depresión, más bien es un deseo de liberación, de encontrar algo nuevo en lo cotidiano, en las mismas caras, en la misma espera de esa boca que no llega a rozarme, por miedo, por cobardía o quién sabe por qué…

Siento deseos de andar solitaria entre las aceras de piedra por la noche, las aceras solitarias de las calles angostas de nuestra ciudad, pasearme entre bares donde se suele desgarrar el alma, dejando conversaciones inconclusas, y confusas, sobreestimando la juventud; siento deseos de conocer a personas complejas con secretos pasados, emitir osados comentarios en días nublados y lluvias largas… esas lluvias por las noches, que atormentan el alma…

FOTO POR : CESAR MIESES

Quisiera Enseñarte…

Michelle Brea — Fri, 22 Dec 2006 13:11:00 +0000

Quisiera enseñarte mi cielito, que nada es lo que aparenta…

que las emociones son asfixiadas, que el olvido es obligado,

que imposibilidad tiene un sentido muy extenso…

Que el intenso azul del mar si lo buceas es negro;

que del amor al odio no es tanta la distancia…

que hay sueños más reales que la misma vida…

y realidades que aterran…

Foto por: Fermindaza

Se llamaba Paraíso

Michelle Brea — Thu, 21 Dec 2006 19:01:00 +0000

Había una vedette pasada de vueltas bailando encima de la mesa del bar. Tenía las piernas adornadas con varices y la mirada perdida por todo lo inhalado y todo lo bebido. No había mucha gente en el bar, 10 sombras contando al dueño y a la vedette.

Era 31 de diciembre. Y diez individuos que no tenían con quien pasar la última noche del año se convirtieron en cómplices de la soledad, todos con el alma vacía y la mirada perdida en las cisuras de las carnes arrugadas de la vedette pasada de vueltas que apestaba a Brugal. El bar se llamaba Paraíso y era el edén de los hijos de puta que no tenían a nadie en el mundo.

Foto por Rob Boudon

Bar

Michelle Brea — Mon, 18 Dec 2006 19:25:00 +0000

Gente baila a su alrededor cantando sus canciones favoritas al son de música sin nombre, otros mueven sus cuerpos monótonamente en un bar que debería ser alegre … y en cierta forma lo es. Ya que al fin y al cabo, la alegría es relativa.

Ella deja que se adormezca la noche, que las estrellas se droguen; el cigarro se le acaba, una muchacha está gritando, la música ya no baila… Sus dedos quiebran sus pensamientos alcaloideos, está hecha de acordes desafinados, de sonidos tartamudos, de besos leporinos, de contaminación literal.

Sus dedos están vacíos, pues no encuentran los de aquel poeta que escribió una carta a la muerte dos veces y que los dejó pegados en la pared más podrida del bar una noche como ésta.

El hombre de piel morena se voltea, sus ojos son perversos cuando huelen nicotina… parece que la desea. En una esquina solitaria del antro se ve al pintor solitario que recita con la acuarela, ahí va con su pincel que afeita sueños cuando escucha poesía con rima…

A lo lejos reconoce a una cara que una vez la quiso dibujar desnuda, pero no pudo… porque a su cuerpo le gusta la escultura… todo lo ve en este bar maldito donde acaba noche tras noche, este bar que destila arte vanguardista, que derrite poesía bohemia, alcohólica y drogadicta.